VB.

Amantes...

2012-05-14T20:09:00.000-07:00

Manchas de zapatos descalzos en la pared, rastros de cafeína y de alcohol perfuman el cuarto, se amontan libros con puertas cerradas y el Quijote sigue secuestrado en el armario mientras las letras se suicidan en la ventana. Por todos partes hay vestigios de abstinencia, placer solitario y soledad.

Cuarenta días, cuarenta cartas y un poema (que nada tienen que ver conmigo) desde aquella maldita noche en el parque, en que aquellos inocentes condenados, dijeron mucho y no se escucharon nada.

Aquella noche, quisieron jugar a dolerse a través del roce de la brasa de sus pieles. Ese día él esperaba sentirla suya, como tantas veces la había sentido un verano.

Tanta espera, días que sólo fueron una voz al teléfono, días que la tuvo tan cerca y la naturaleza no lo dejó hacerla suya. Esa noche ya no era la flor roja su enemiga, era ella la que no quiso, no pudo.

Un pudor ajeno, un miedo que llevaba encadenado, un rencor que era su lucha y se camuflaba en un “te quiero”, el lugar impropio (¿acaso existe lugar impropio?), le hicieron sentir vergüenza de su cuerpo, como si él no conociera sus caderas, la llanura de sus pechos y sus pies fríos.

Después de tanto haberse guardado para él, como si supiera que este momento llegaría, guardarse con el cuerpo de la primera vez.

No había argumentos convincentes que explicaran su miedo, su estúpida manera de poner barreras y no dejarse entregar como quería, quizás los argumentos estaban en aquella carta que él rompió en su rostro cumpliendo su orden.

A veces creo que los suyo es una condena, una obsesión, un vicio, algo permanente, que crece con su odio, semejante al amor- pasión que arrasa con todo, que vive en el refugio de lo prohibido y está destinado a consumirse en las sombras.

Ese sentir difícil que los vence, que los hace diferentes, pecadores, ¿cobardes?...

Hoy se dejan vivir, ella se esconde tras sus letras y él se aferra a sus fórmulas. Y se vuelven iguales a todos y se conforman con amor sencillo, con una paz que odian, con veranos vacíos de alma, con una vida que le dibujaron otros.

Él altivo y ella arrogante, ninguno dispuesto a ceder, ninguno dispuesto a perder. Lejos uno de otro, con el orgullo de bandera, prefieren la herida que la tregua.

Yo no los vi aquella noche, todo lo que sé lo cuento con los ojos de aquel animal que fue el único testigo...

Salvarnos...

2012-05-14T19:12:00.000-07:00

Sé que nos encontraremos en París

Una noche de bohemia

Yo te estaré esperando en el café Flore

o en les Deux Magots, donde hacían sus tertulias aquellos grandes

que hicieron de mi cabeza la casa de Pandora

Hace tiempo no escribo

No sé decir nada que tenga que ver con el amor

Con nosotros

Que nadie ya sabe quiénes fuimos

Pero eso no importa

Prometí salvarte y salvarme

Y estoy ahora tratándote de decir;

que es en Paris “donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi y enciende cigarrillos” y no en otro lugar

Es eso lo que quiero, hacer el amor todo el tiempo y en todos partes

hasta cansarnos de conocernos tanto

Sé que al siguiente día te voy a odiar

Sé que me vas a gritar

que ya no nos podes soportar.

Te voy a pedir llorando que te vayas

sin tocarme

Pero te vas a quedar una vez más...

Es verdad lo que piensas

nosotros solo sabemos usarnos para sentirnos vivos

Yo te necesito para escribir y vos me necesitas para soñar

Nada de lo que quiero de vos es normal

un anillo,un vestido blanco,una promesa de un para siempre no es lo que quiero de vos.

Porque te odio tanto que no podría soportar atarte a mis cadenas

Solo quiero salvarte y que me salves;

Cuando me aferre demasiado a un amor sencillo

Cuando deseé demasiado la Paz

Cuando me sienta "feliz"viviendo una vida que dibujaron otros

Solo vos los sabes/lo entendes

Entre nosotros no existen finales

porque “siempre nos quedará París"...

Metáfora viva

2010-02-10T05:46:00.000-08:00

Busca mis bordes

Dibuja las orillas

Encuentra en mis pies

el camino hacia el centro

sin olvidarte un segundo de mi cuello

( allí crecen mis raíces)

Piérdete por instantes en las curvas

Aun en mi cintura se deshojan pétalos

y entre mis piernas crecen pájaros y flores

Recuerda la arista que trazaste en mi ombligo,

si quieres unir mis vértices

Sigue hacía abajo, donde hay puerta

sin llave par tus manos

Respira, pero sigue ...

Trenes de mi memoria...

2009-11-17T15:54:00.000-08:00

Manchas de zapatos descalzos en la pared,

rastros de cafeína perfuman el cuarto

Se amontan los libros con sus puertas cerradas

Y el Quijote sigue secuestrado en el armario,

mientras algunas letras se suicidan en la ventana

Por todos lados hay vestigios de placer solitario

Y ruinas de una vieja soledad

Hace días que el espejo y yo, no nos llevamos bien

Las luchas con mi ego me han dejado heridas

Desperté creyendo ser poeta

Y aún duermo sin haber dibujado un verso

que se parezca al viento

A veces mis manos son desierto de palabras,

todo se vuelve mancha en papel con arrugas

Hoy confieso que he besado a un narrador sin historias

Y le he mentido a una amiga mi propia mentira

Pero en algunas tardes me busco en los ojos de Sabrina

Y comienzo a extrañar la que era

Y aquellos que eran conmigo…

Enigma

2009-11-04T04:48:00.000-08:00

La manzana que nunca probó Adán

Ese viejo enigma, el eterno pecado

que se dibuja en flor de Liz

en aquellos inocentes condenados

El olvido descansa en la tumba del silencio

donde duerme aquel amor con perfume a mentira

Los violines hoy dan serenata a las memorias de aquella esquina

cuando los versos enamoran al tiempo y

labios bastardos beben gotas de mar

La mujer en óleo reza la flor que nace de sus entrañas,

mientras su amante pide a la muerte

un instante de inmortal primavera…

Telón final

2009-09-27T15:03:00.000-07:00

Como estatua

de alma vacía

A veces mis pensamientos

No dependen de mi cuerpo

Son sólo palabras de este mundo

lugares comunes

Mi cuarto es igual a tantos

otros cuartos

Pero aquí el tiempo está detenido

por los desvanecidos relojes de Dalí

En noches como estas

La locura duerme,

en aquel montón de libros.

Son ellos los que a veces hablan por mí

Desde que mi florero ha quedado

Sin lágrimas

He dejado atrás,

Toda ruina del pasado

(Ya no puedo dolerme

Llorando la ceniza de los recuerdos)

En esta noche de espejos y flores de papel

Por le sortilegio de tus ojos

camino al purgatorio

sin cadenas

sin sombras …

Confesiones

2009-08-28T07:18:00.000-07:00

No te pido que entiendas,

que ellos lo entiendan

Sólo que sepas que estoy

Que estás, aunque a veces dormido

Que fuera de nosotros nada ha cambiado

En tardes como estas, te amo

con la misma intensidad

con la que te he odiado otras tardes

Es un amor que se profesa en los ecos

que no escuchas

Es un prolongar de palabras

que se vuelven mudas,

que no te llegan porque las devora el orgullo

Es una pasión que me vence,

es un sentimiento que vive aún en las heridas

Flores nuevas

2009-08-22T15:52:00.000-07:00

Camino hacia el altar de jazmines

con mi corona de pájaros

mi perfume a mar

y mi vestido de pétalos blancos

Atada a unas manos voy

Gritando en silencio

tu nombre

Porque todavía espero

que escuches

que vengas

Y me liberes

Desates las cadenas y me lleves

Ahora que hay tiempo

para otro verano

Que lirios

florecen en mis manos

y aún las violetas crecen

en el desierto virgen de

la piel joven

Libérame ahora que

los ángeles tienen

vuelo de rebeldía

Mañana no será

Estaré desbaratada por el tiempo

Atada de pies y manos

Vacía de sueños y olvidada del alma

Sin mí

sin tí...

Último vuelo...

2009-08-07T18:34:00.000-07:00

"Porque era el último amor. ¿No lo sabes?

Era el último. Duérmete. Calla.

Era el último amor…

Y es de noche. “

Vicente Aleixandre

Es sólo la tristeza

del adiós definitivo

El monólogo de silencios

Las puertas abiertas

aún esperanzadas

por el eco te tus pasos

Y miles de lágrimas

de mar sin llorar…

Amor en los Infiernos...

2009-08-05T05:48:00.000-07:00

De Francesca a Paolo

No me importa
donde me lleve Caronte
si bebo de nuevo
el licor de la muerte en tu boca...

Frases suicidas…

2009-07-27T16:06:00.000-07:00

Sólo quiero llorar

Caer de este precipicio

de letras

Beberme toda la

tinta de estos versos

Ser esa metáfora

Ese verbo que

es libre en sí mismo

Pero soy el papel

que se arruga

y se pierde

Soy todos los

puntos finales

que se suicidan

en el margen

Soy la desterrada

del nombre

Podría echarte

la culpa a ti

Pero eso no

quita el dolor

Sólo quiero llorar

mis lágrimas cancerosas

para ser libre de nuevo…

Vencida…

2009-07-27T08:38:00.000-07:00

Esta fiebre de versos

me mantiene soñado

despierta

Pensando en el fugitivo

sin nombre

Él que es risa de mis verbos,

semen de mis blancas páginas

Cada punto final suicida

Porque es tan difícil quererlo,

querernos y soportarnos

Porque a veces lo odio

Porque a veces me odia

Porque nos desgarramos

más de una vez

en hueso y piel

Él es el tuétano

y yo la herida

y a veces viceversa

Porque sentirlo,

es llorar por el hijo que no fue

Retrato de sus ojos confusos,

mezcla rara de dos locos

que se usaron, se gastaron,

todo

Fórmulas y letras en la cama

Porque perderlo es abrazarme

al miedo de verme

en fotos

que reflejen una

felicidad clandestina,

producto del descanso

en orillas de los amores tranquilos.

Porque quererlo es aceptar

esta condena dulce con sabor amargo

Es estar y de nuevo estar

Es dejarme vencer una vez más…

Huérfana de razón…

2009-07-12T12:56:00.000-07:00

Pensar en ti

es remover hojas

amarillas desgastadas

por el tiempo,

desvastadas por las

infames agujas

del reloj

Pensar en ti es

sentir la brisa de verano

Ver desde mi ventana

la luna de febrero

Oír el viejo tren

que lleva en su

vagón el

recuerdo del

frío invierno

que congeló

mis lagrimas,

cuando me abrazo

tu ausencia

Pensar en ti es un

sueño de ángeles

sin alas

Es añorar mi vieja

inocencia perdida

en sabana blancas

Es sentir el perfume

de las flores que

florecen en mi vientre

cuando tu boca besa

como milagro inefable

la pureza de

mis blancos pezones

Es acariciar los retazos

de tu piel

Pensar en ti es

pecar inocentemente

Es sentir hasta el último momento…

Lirismo carnal…

2009-07-01T15:21:00.000-07:00

El aire se vuelve fecundo

La noche amante insaciable

En este frenesí de caderas,

de pechos que emanan lujuria

En esta danza de fuego,

de cuerpos mulatos entrecruzados,

en este ritual de tambores

La tierra toda se vuelve sedienta,

cuando la negra candombera

grita la caricia de la mano fértil,

( paloma blanca salvaje)

que engendra en su vientre

un nuevo continente

África gime / llora

En esta embriaguez de sus raíces …

Catarsis

2009-06-20T18:00:00.000-07:00

Hoy no haré mención

de la gran metáfora

de mi vida escrita

Soy sólo la que lee

Que siente en

las páginas de otros

Que llora con un verso de Salinas

Que se muerde los labios

con un poema de Delmira

Soy hueso sin piel,

reloj sin tiempo

La que sabe que

no hay nadie más

cuerdo que el loco

Y que no existe un Quijano

que no tenga de

manicomio su cuarto

( como yo tengo el mío)

Hoy sé que duermo despierta

Que sueño locuras,

porque estos no son sueños

Como el querer traerte a mi lado

con las cenizas de los

recuerdos ….

Ritual de letras…

2009-06-12T17:59:00.000-07:00

Se cae el antifaz

Siempre en el mismo lugar

El verbo da inicio al ritual

Dejo que esa fuerza,

(extraña musa)

se apodere de mis manos

Siento mi lengua profética

Siento florecer en mis dedos

palabras que se desprenden

de mis entrañas

Versos que sangran desde sus venas

Y hacen brotar de mí, lagrimas

que se funden en la púrpura tinta

A nada le temo en estos segundos

de éxtasis

No me lastiman,

las miradas de los rostros sin ojos,

las voces que gritan “pecado”,

ni las manos que señalan y condenan

En este ritual de letras,

nada me importa

Sólo quiero ser la que nace

Cuanto canta la Gilandria

Dos pasos lejos del papel,

vuelvo al antifaz…

Paraíso en piel…

2009-06-01T07:55:00.000-07:00

"Lo que siento por ti es tan difícil.
No es de rosas abriéndose en el aire,
es de rosas abriéndose en el agua."
Idea Vilariño

Estás tú

en las venas mismas

de estos versos

Eres la esencia

de estas vírgenes

páginas

La voz de vértigo

El verbo que se quema

en mi boca

Esa lava que calcina

el vientre

recorre las piernas

sin encontrar su fin

Eres ese viejo enigma

que se dibuja en mi piel

Lo que queda en

ausencia del cuerpo

ese reflejo

que ilumina y quema.

Lo que siento por ti

es tan difícil

Es hundirse a respirar

bajo el agua

Es saber que te llevo

hasta en la sangre

Y cuando no estás

tu recuerdo se pasea

entre las sabanas

y duerme con

mi amante soledad….

Éxtasis…

2009-05-25T16:17:00.000-07:00

Es el crujir de las hojas

provocadas/

seducidas

por la danza de unos

cuerpos desnudos

Las virginidades muertas

al roce de la piel

Los rostros que se encuentran

a través de las rojas bocas

y se funden en

un beso interminable,

que da muerte

al verbo entre los dientes

El verso que recorre

los muslos calcinados,

hasta cesar en el vientre

junto a las siete letras

de un nombre

Es el sentir que no

hay orgasmo más

placentero que la vida,

ni tristeza más dolorosa

que vivir muriendo…

Mario Benedetti (1920-2009)

2009-05-18T14:39:00.000-07:00

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Chau Número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres

sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro

te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota

te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía

pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono

estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos

estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra

estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen

y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote

“mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos”

Sin duda Benedetti, escritor que incursionó en casi todos los géneros literarios pero sobre todo fue poeta quedará en nuestro recuerdo, su pluma cesa pero sus letras viven en nuestra memoria.

Versos virginales…

2009-05-11T08:02:00.000-07:00

Entrego en tus manos mis letras.

Un verso pequeño como gota de mar.

Un verso inmenso que se siente

como caricia en un cuerpo

casi virginal

(lleno de historias en sus bordes).

Un verso que se pierde entre la tinta,

dibujando en la piel nuestros nombres

Un verso como boca de letras,

como torrente de pasión y locura.

Un verso de delirio y olvido,

tuyo y mío

preso en el poema

Libre en si mismo…

Idea Vilariño (1920-2009)

2009-04-30T08:52:00.000-07:00

"La poesía de Idea era como un árbol crecido al revés, con las raíces al aire. Ese árbol seguirá estando" Eduardo Galeano

El olvido

Cuando una boca suave boca dormida besa
como muriendo entonces,
a veces, cuando llega más allá de los labios
y los párpados caen colmados de deseo
tan silenciosamente como consiente el aire,
la piel con su sedosa tibieza pide noches
y la boca besada
en su inefable goce pide noches, también.

Ah, noches silenciosas, de oscuras lunas suaves,
noches largas, suntuosas, cruzadas de palomas,
en un aire hecho manos, amor, ternura dada,
noches como navíos...

Es entonces, en la alta pasión, cuando el que besa
sabe ah, demasiado, sin tregua, y ve que ahora
el mundo le deviene un milagro lejano,
que le abren los labios aún hondos estíos,
que su conciencia abdica,
que está por fin él mismo olvidado en el beso
y un viento apasionado le desnuda las sienes,
es entonces, al beso, que descienden los párpados,
y se estremece el aire con un dejo de vida,
y se estremece aún
lo que no es aire, el haz ardiente del cabello,
el terciopelo ahora de la voz, y, a veces,
la ilusión ya poblada de muertes en suspenso.

Idea dejó su esencia en sus letras, cada vez que están sus versos en nuestras manos florecen con la nuestra... Valeria Borges

Yazmina Rodríguez

Desnuda

2009-04-15T08:23:00.000-07:00

Hoy no quiero ser papel

Por momentos no quiero

ser esa mancha en la esencia

de la hoja blanca

No quiero ser pronombre

adjetivo

ni punto suspensivo

No quiero dar caricias que

son sólo letras

Y tomo de nuevo la pluma

( es la única manera)

y confieso:

en los brazos

de un simple mortal

he deseado eternidad

Hice un pacto con

el invierno para que perdone

mi rosal

Guardé las espinas

en el cajón donde guardo

El sentimiento

He perdido el antifaz

y desnuda

siento que mi cuerpo

me delata

Siento las miradas

de esos rostros sin ojos

Mis palabras mudas me delatan

Mis manos son marionetas

de esta pluma

Ya no puedo esconder más la verdad

Este verso que quiere escapar de

sí mismo me delata…

R en mayúscula …

2009-04-07T19:15:00.001-07:00

No existían nombres

No existían huellas

Habitabas en el olvido

Y te busqué

Te volví a construir

con mis tibias manos

Le di letras a tu nombre,

(busqué en los escombros

La R en mayúscula)

Le di cielo a tus ojos

Licor a tus labios

Fuego a tus manos

Recordé tus prisas

y mis ansias

Y te di mucho más

piel que verso.

Entre mis dedos

la pluma dibujo

nuestros cuerpos

Di pinceladas de caricias

Di sentimiento a las palabras

Mientras nuestras almas se confundían

el corazón de tinta latía

Y en un suspiro

en silencio pregunté:

¿será pecado quererte de nuevo?

Y a gritos contesté:

Hoy quiero ser el verbo puedo

En tus brazos no tendré miedo.

Palabras sin voz...

2009-03-31T14:49:00.000-07:00

No hay explicación

No hay razón

Sólo un barco de papel

que navega en un mar de tinta

Una lagrima seca que descansa en

el papel mojado

Una pluma que dibuja

un nombre sin letras que

es verso de mi poema sin rima

Un reloj de arena que no perdona

las horas

un libro viejo ya sin hojas

Y ahí estoy

Sola

en un rincón

abrazada de los silencios

frágil como muñeca de porcelana

llena de palabras mudas

que quiero gritar

palabras que tendrán voz

solo el día que pueda descubrir

quién me mira desde tus ojos

Un grito en el papel...

2009-03-19T14:46:00.000-07:00

Esto es un grito en el papel

Es una mancha en la esencia

de la hoja blanca

No existen nombres

No hay huellas

Sólo una pluma seca

Sin tinta

Una mano que dibuja,

(Una boca que ha sido

Besada de letras)

un montón

de versos en los dedos

La sombra de unos tibios

pies desnudos

Un rostro sin ojos

que se pierde por el margen

mudo del olvido.